baltasar | Путевые заметки за полях

Город Бобрийск чужд нам идеологически - растоптанные банки Кока-колы валяются на улицах, красно-жестяными листиками, и знойный ветер уносит их прочь, громыхая ими по раздолбанному асфальту. Но спросите, спросите этой живительной влаги у продавцов с печатью провинциального идиотизма на лицах, чьи отцы любили своих сестер меж полуразрушенных двухэтажных бараков конца позапрошлого века. Уставив на вас оловянные бельма, в коих отражаются зарешеченные квадратики немытых окон, они вяло шевельнут губами: "Только Пепси".
И ошарашенный, с мукой христопродавца, таящейся в уголках спекшихся губ, ты просишь: "Только холодной", и чек с парой монеток, ложатся дьявольским договором в твою ладонь.
Ты подносишь сосуд с цветным инь-янем, где красная мощь победительно возлежит на голубом, к губам и делаешь алчный глоток. И еще один. И еще. И ставишь пустую оболочку на каменный поребрик, за которым тихо звенят алюминиевые от пыли деревья. И понимаешь, что воистину дьявол пожрал твою душу, обманув надежды - ибо жажда твоя только возросла.
Но взгляд падает на серебряные купола, парящие на зеленью парка и божественный перезвон прохладой осыпается на твои плечи. Ты подходишь к очередному притону служителей Мамоны и среди заполняющего пространство хлама находишь ты святое чудо, и отслюнявив 32 целковых, обретаешь квинтесенцию счастья - запотевшую, изумрудную бутылочку "Стеллы Артуа".
И к черту посылаешь корпоративные нормы - ибо мелки они и сиюминутны, находясь в тени божественного откровения.

А разгадка одна - безблагодатность. Ибо все, зачем ехал в эту запинду - за полчаса сделал я..